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什麼時候牆前站了個年邁的老人。
他借著月光和雪色，看著牆上的塗鴉，那些用色大膽、極具視覺衝擊的色彩，現今的藝術界並不少見，只是從那掉色的程度看，作者不是這個時代的人。
那就比較牛逼了。
她注意到他的時候，嚇了一跳，在這烏漆嘛黑的夜晚，突然站了個老頭。
關鍵老頭還在這個細雪飛揚的天氣，穿著薄薄的唐裝，頭上戴著顯得嚴肅的禮帽，手上捻著一串墨翠的佛珠，像極了隨時要去參加畫展的老藝術家。
等郗霧終於從「他不是鬼」的認知中慢慢緩過神來，跳下桌子，收拾東西打算走的時候，他像是背後長了眼睛似的，出聲：
「丫頭，這面牆上的畫哪一幅屬於你？」
「罵人的那幅。」她從容不迫地回、背對著他看了眼自己已經紅透的手指。
冷的，已經稍僵硬了。
只是畫的入了神，沒注意。
他留著似乎每一個藝術家都會留的半長發，浪漫的法式卷，那天下著小雪，落在他的銀絲上，仿佛要混為一體，但他不怕冷似的穿著絲綢的整潔唐裝。
眼睛一眨不眨地盯著那幅塗鴉牆，而郗霧撐起傘、提起顏料桶，站在他的身後。
她緩緩地說：「老頭，下雪了。」
他頭也不回，似乎陷在某種情緒里，良久，才點了點頭：「為師知道。」
郗霧一怔：「什、什麼？」
老頭笑著轉過身來，又喊了一聲：「乖徒，我是你師父。」
郗霧笑了：「要不是閆松柏那老頭兒駝背又捨不得他那搓魯迅鬍子，我還真以為他一大把年紀的去整容了呢。」
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