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脚踏入泥泞中时那种软软的，暖暖的感觉。
这往往能令他心情松弛。
以前，他最憎恶泥泞，他情愿多绕个圈子也不愿走过一小段泥泞的路。
但现在，他才发觉泥泞也有泥泞的可爱之处——它默默的忍受着你的践踏，还是以它的潮湿和柔软来保护你的脚。
世上有些人岂非也正和泥泞一样？他们一直在忍受着别人的侮辱和轻蔑，但他们却从无怨言，从不反击
这世上若没有泥泞，种籽又怎会发芽；树木又怎会生根？
他们不怨，不恨，就因为他们很了解自己的价值和贵重。
李寻欢长长叹了口气，抬起头。
墙是新近粉刷过的，孙驼子那小店的招牌却更残旧了。
从这里看，看不到墙里的人。
现在还是白天，当然也看不到墙里的灯。
“到了晚上，小楼上那盏孤灯是否还在？”
李寻欢忍不住又想起了他不愿想的事，这两年来，他总是坐在进门的那张桌子上等着那盏孤灯亮起。
孙驼子总是在一旁默默的陪着。他从不开口，从不问。
孙小红忽也长长叹了口气，幽幽道，“现在还没有到吃晚饭的时候，客人还不会上门，不知道二叔现在干什么？是不是又在抹桌子？”
孙驼子并没有在抹桌子。
他永远再也不能抹桌子了！
桌子上有只手。
手里还抓着块抹布，抓得很紧。
小店的门本是关着的，敲门，没有回应，呼唤，也没有回应。
孙小红比李寻欢更急，撞开门，就瞧见了这只手。
一只已被齐腕砍了下来的手。
孙小红一惊，冲过去，怔在桌子旁。
那正是李寻欢两年来每天都在上面喝酒的桌子。
李寻欢的脸色也已发青，他认得这只手，他比孙小红更熟悉，两年来，这只手已不知为他倒过多少次酒。
他狂醉的时候，扶他回房去的就是这只手。
他生病的时候，伺候他汤药的也正是这只手。
现在，这只手已变成了块干瘪了的死肉，血已凝结，筋已收缩，手指紧紧的抓着这块抹布，就像是在抓着自己的生命。
他是不是正在抹桌子的时候被人砍断这只手的？
桌子擦得很光，很干净。
他在抹这张桌子的时候，心里是不是在想着李寻欢？
李寻欢忽然觉得胸中一阵绞痛。
孙小红目中的眼泪开始向外流，一字字道：“你知道这只手是谁的？”
李寻欢沉重的点了点头。
孙小红嗄声道：“他的人呢他的人呢？”
她忽然冲了出去。
没有人，小店里一个人都没有。
孙小红再奔回来，李寻欢还是站在桌子前，瞬也不瞬的盯着这只手。
死黑的手，四根手指都已嵌入抹布里，只有一根食指向前伸出，僵硬得就像是一节蜡，笔直指着前面的窗户。
窗户是开着的。
李寻欢抬起头，盯着这扇窗户。
孙小红的目光也随着他瞧了过去，两人忽然同时掠出了窗子。
窗外冷风刺骨，冷得连沟渠里的臭水都已结了冰。
一条更小的巷子，比沟渠也宽不了多少，也许这根本不是条巷子，只不过是一条沟渠。
沿着沟走，走到尽头，就是一道很窄的门，也不知是谁家的后门，除此之外，就没有别的路。
这本是条死巷。
后门是虚掩着的，在推门的地方赫然有个暗赤色的掌印。
用血染成的掌印。
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